Esto es España

Da pena que la chica de la foto haya tenido que irse hasta Viena para poder llevar las banderas que siente. La Española y la Ikurriña. También son las dos que siento yo como español y donostiarra (y madridista, por si no ha quedado claro en posts anteriores). Esta chica no habría podido pasear por el centro de Bilbao para ver el partido en las mismas pantallas gigantes que el domingo tomaron las calles y plazas de toda España. Aparte de las razones desgraciadamente obvias, no habría podido porque el alcalde de Bilbao, el nacionalista Iñaki Azkuna, se negó a colocarlas, como en Barcelona el inefable (y socialista) Jordi Hereu.

Dentro del buenrrollismo general que se ha instalado en nuestro país tras la victoria histórica de La Roja, hay algo importante que destacar: Ahí estaban unos cuantos catalanes (Xavi, Pujol, Fábregas, Capdevila, Sergio García, Fernando Navarro), vascos (Xabi Alonso), madrileños (Casillas, De la Red, Reina, Torres), andaluces (Ramos, Güiza, Marchena, Juanito), asturianos (Villa, Cazorla), aragoneses (Arbeloa, nacido en Salamanca pero zaragozano que de hecho fue a mi colegio... unos años después que yo), castellanos (Iniesta), canarios (Silva), valencianos (Palop, Albiol), incluso un brasileño (Senna). Ahí estaban todos ellos tirando hacia el mismo lado, vestidos todos de rojo salvo un día que fueron de amarillo pero no importó: la superficie del gualda en la bandera es la misma que la del rojo. Y es que cuando los españoles vamos juntos hacia el mismo sitio, no puede pararnos nadie.

La base de las victorias durante más de 150 años de los Tercios de Flandes y de Italia en los siglos XVI y XVII, o la conquista de América, fue el trabajo en equipo. Los que llevaban las picas no se movían un pelo de su sitio y todos tenían su función. Piqueros, arcabuceros, caballería... vizcaínos, castellanos, aragoneses, gallegos... todos juntos hacia un mismo fin: Pavía, San Quintín, Gravelinas, Seminara, Garellano, Breda... No es algo muy distinto a las batallas en los estadios de fútbol de Austria y Suiza, si no contamos la sangre manando a borbotones y los miembros amputados, claro: Por feo que se ponga un partido, lo de "rodarán cabezas" y el "hay que salir a morir" es una forma de hablar incluso si juegas contra Italia, y en un barullo en el área no empiezan a volar ojos, codillos y dedos del pie como en la carnicería del Carrefour.

Al que no sea español y lea este post, le parecerá una boutade propia de la juerga y la alegría de la Eurocopa. Un síntoma más de las tropeciéntasmil cervezas bebidas durante los partidos. No es cierto: Yo bebo claras, y además no tantas. Yo soy más de gintonic los fines de semana (en copa y de ginebra Hendrick's con una rodaja de pepino, por si a alguien le interesa. Y tónica Fever Tree si hay).

No, no es una fantasmada española. Es la realidad. España era hasta hace no demasiado tiempo el país de las excepciones. Un país un tanto patafísico, con indivíduos absolutamente geniales que llegaban a lo más alto por su talento natural. Santana, Ballesteros, Fernández Ochoa, Ocaña o Nieto eran fruto de haber nacido con un don. Y con ese don llegaban a ser campeones del mundo o de lo que quisieran. Como lo eran Ramón y Cajal o Severo Ochoa, por salirnos del deporte. O Picasso y Dalí. O quien sea, qué coño.

Nunca triunfábamos en deportes de equipo porque sencillamente era imposible ponernos de acuerdo. Y si se hacía, era también la excepción: La Eurocopa del 64, el Real Madrid de las 6 Copas de Europa en los 50s y 60s... todo pura patafísica.

Ahora sigue habiendo talentos individuales excepcionales. De Nadal a Alonso, de Induráin a Corredor, de Sergio García a Dani Pedrosa o de Jorge Lorenzo a Defërr. Pero no es gente que sale de la nada: Hay una cuidadosa planificación que siembra los medios necesarios, y el talento florece ayudado por el dinero y el trabajo. Rafa Nadal no es una excepción, hay decenas de tenistas españoles en el Top100 de la ATP.

Mira por dónde que por fin se ha puesto de acuerdo el país entero en que en equipo, remando todos hacia mismo lado, se llega a la meta antes y nos cansamos menos. Ya lo habíamos comprobado con el balonmano, el baloncesto o el waterpolo, por poner tres ejemplos. Pero ha tenido que llegar el fútbol para darnos cuenta de ello.

Si, el fútbol en un país obsesionado por el balón es la mejor medicina. De repente somos un país mejor, más... todo. Más... ¿español?. Pues a lo mejor, mira por dónde. De repente, ahora hay días en los que encontramos ese frescor íntimo, nuestro café es bueno y nadie se pregunta porqué nunca tomamos una segunda taza en casa, y nuestro detergente lava más blanco que el de la vecina (que es Francia).

Parece que con el triunfo de España nos va a devolver Hacienda más de los 400 euros de Zetapé, se llenan los pantanos, baja el Euribor y la gasolina, y los toros en San Fermín sólo cogerán este año a algún guiri neozelandés ciego de kalimotxo que no se haya enterado del gol de Fernando Torres en Viena.

Zetapé ya no parece tan gafe como creíamos, o es que tal vez La Roja jugó tan bien que ni siquiera Zetapé pudo con ella. Que lo sepan John Kerry, Gerhard Schröder y Ségolène Royal.

Da gusto ir a trabajar con una sonrisa de oreja a oreja y leer las ediciones digitales de L'Equipe o la Gazzetta dello Sport, que por una vez y cuando hablan del fútbol español no se refieren al Real Madrid o al Barça. Y es que estos días no hemos sido vikingos ni indios, ni culés ni nada de eso: Hemos sido españoles, hemos gritado, hemos llorado, hemos sacado las banderas y las camisetas rojas. Incluso aquellos a los que les importa el fútbol un pimiento de piquillo han visto los partidos definitivos o los resúmenes de Cuatro.

Aunque la cruda realidad vuelva y el buen rollo se derrita como un helado en el centro de Almería en agosto, lo cierto es que 23 españoles y Luis Aragonés unieron a 46 millones... salvo algún troglodita que salió de la cueva a cazar brontosaurios y a desear el triunfo de la selección de Gilipollistán antes que el de España. No importa, volvieron pronto derrotados a la cueva y a la oscuridad, y sin brontosaurio que llevarse a la boca. La chica de la foto está al sol y a la luz y es libre, aunque esté en Viena.

No perdamos al menos eso, y aunque la realidad en forma de cuota de la hipoteca con el euribor revisado nos dé una bofetada, vamos a quedarnos con que con el toque y con el equipo unido, somos grandes. Y ahora no hablo de fútbol.